Soy Objeto

Soy objeto

Soy objeto y no razono y mis lagrimales están secos y le tengo pavor a las manos porque así de piedra yo no tengo, soy como un auto compacto a la espera de un semáforo en verde. Avanzando dos centímetros y retrocediendo diez por que no es el tiempo…
No soy marzo ni abril, ni 12 ni 28, ni 1988 ni 1912, porque esos son días y los días son rencores pegados con sudor en la frente; porque esos son meses: una mera abstracción de los años y los años son una alternativa de olvido, son la salida más barata, sin objeto.

Lo único que me hace falta es ser un rascacielos de la tinta del perímetro de los cuerpos, esperando ser desmantelado en el deshuesadero de mi ciudad fantasma.
Soy objeto cual bolígrafo deslizándose sobre puntos delgados que formarán una infamia de sonrisa.
Soy objeto que toma movimiento por inercia de pensamiento, como roca que cobra vida después de grafiteada, empujada a patadones y una vez abandonada se revuelca en la tierra infértil esperando milagritos de la virgen que también es un objeto…
Como roca que agradece serlo y no brillar, no saberse destruida, esperar llegar a polvo para que un sujeto con sus labios, haga volar al pétreo objeto…


thalia gb