Soy Objeto

Soy objeto

Soy objeto y no razono y mis lagrimales están secos y le tengo pavor a las manos porque así de piedra yo no tengo, soy como un auto compacto a la espera de un semáforo en verde. Avanzando dos centímetros y retrocediendo diez por que no es el tiempo…
No soy marzo ni abril, ni 12 ni 28, ni 1988 ni 1912, porque esos son días y los días son rencores pegados con sudor en la frente; porque esos son meses: una mera abstracción de los años y los años son una alternativa de olvido, son la salida más barata, sin objeto.

Lo único que me hace falta es ser un rascacielos de la tinta del perímetro de los cuerpos, esperando ser desmantelado en el deshuesadero de mi ciudad fantasma.
Soy objeto cual bolígrafo deslizándose sobre puntos delgados que formarán una infamia de sonrisa.
Soy objeto que toma movimiento por inercia de pensamiento, como roca que cobra vida después de grafiteada, empujada a patadones y una vez abandonada se revuelca en la tierra infértil esperando milagritos de la virgen que también es un objeto…
Como roca que agradece serlo y no brillar, no saberse destruida, esperar llegar a polvo para que un sujeto con sus labios, haga volar al pétreo objeto…


thalia gb

Al mundo le hace falta poesía..

Al mundo le hace falta poesía y a éste armatoste de sujetos empapelados no se les ocurre otra cosa que pendejadas refritas; al mundo le hace falta poesía y yo con la mano seca y entumida de tanto ondearla para revivir con aire el fuego de mis libros en fiesta, yo con la mano rota de tanto apretar las pocas letras que aun tengo. Al mundo le falta poesía para girar otros 180° y la gente leyendo mentiras, tomándolas con el trinche y haciendo el recorrido inequívoco a la boca y las masca y las masca sabiendo que son mentiras, pero las mentiras no son poesía Y AL MUNDO LE HACE FALTA POESIA, y mi mente creando hermafrodismos del pasado con el futuro, de mañanas blancos con hambre negra; al mundo le hace falta poesía y sobre mi cuero caminando personas que no deberían serlo, que deberían ladrar y hacerse entender a mordidas. Al mundo le hace falta poesía… si pudieran encontrarla en los ojos de un ave transparente a la espera del despliegue de sus alas musicales. Al mundo le hace falta poesía y los versos ahogándose en un río con corrientes egocéntricas de poetas que piensan que escribir uno largo es haber cumplido y haber regalado y haber madurado y habernos salvado de la carencia de tanto y tan importante; al mundo le hace falta poesía y yo tejiendo y bordando y pensando que soy buena para cuestiones convexas que no dejan nada a la imaginación, al mundo le hace falta poesía y decenas de personas pasando a mi alrededor sin voltear y personas sentadas escuchando y pensando en otra cosa mil veces más importante que un mundo falto de creación, de vida, de letras, de rimas, de versos, de estrofas, de paz, de colores, de animales, de poesía…

thalia

Hambre...

Hambre
Podríamos ser las mandíbulas de esos perros hambrientos,
ladrando a la música de los casquillos cayendo en el piso
a la misma velocidad que las lagrimas del niño cara-sucia,
cada lagrima buscando camino entre la mugre,
agrietando solo un poco más su rostro,
ya menos inocente que inocente.

Podríamos ser los centavos cayendo rítmicamente
en esa mano arrugada,
y cada arruga sea el sincretismo de nuestros nombres,
podríamos ser los nudillos del puño cerrado de dios,
del dios que golpea la tierra cual puerta semi-abierta
esperando la respuesta de retorcidas criaturas,
para quienes la misericordia se arrojó hace varias vidas.

Podríamos festejar la libertad que aún no existe
fingiendo que mi voluntad depende de mis ojos
y mi hambre de mi lucha
y el festejo de mi triunfo.

thl