La poesía no está en tu voz.

La poesía no está en tu voz.

La poesía no está en la vibración que termina en tus labios
creando un pentagrama que confiesa tus ganas;
la poesía no es la capa nívea de epidermis que te pertenece;
la poesía no fue el diminuto espacio
que me dejabas para respirar
entre tu boca y la mía.

La poesía no fue tu reptil de carne,
tan rojo como mi deseo de no soltarte,
de no romper la cuerda que creaste con tus dientes
para amarrarte a mi labio inferior.

La poesía no fue la repetición constante de la primera escena,
como si no hubiese otra o una forma distinta..

La poesía no fue tu piel tan blanca como mi mente al tenerte cerca,
de frente, yo adherida.

Tampoco lo fue tu cabello agresivo atacando al mío por permanecerme.

La poesía no son y nunca serán tus ojos color primavera,
claros y cálidos como tus extremidades rodeando mi cuerpo,
no lo son tus ojos, a pesar de tener el verde tornasol del bosque,
la profundidad de mi imagen en ellos.

La poesía…

La poesía es guardar silencio
y no revelar la temperatura de tu saliva;
la poesía es el naufragio de tener que olvidarlo
y fingir que no importa.


Poesía es cerrar los ojos
así ver una sonrisa con sólo pensar
en tus dedos acariciando mi frente.

Poesía es el desgarre de mi garganta seca de tristeza
por prohibir a las palabras
escalar poco a poco
hasta salir y decirte un poema parecido a tu nombre.

No hay poesía en nada de lo que hago desde que me soltaste y comprendí
que es necesario hacerme creer que lo imaginé,
para no despertar la furia que se te despierta recordarlo,
porque para ti nada es poesía.


thalia